Román: vicisitudes habitacionales

Después de casi veinte años de dormir siempre acompañado, siempre con un compañero de cuarto cuyos ronquidos eran como una nana (ironía a raudales), llegó el momento de cambiar de piso en sevilla y acabar en la calle Igueldo (que más tarde descubriría que es un monte del País Vasco). Entonces yo, por primera vez en mi putísima vida, dormí solo.
Solo.
Me metí en mi cama y no escuchaba nada más (bueno, en mitad de la noche saltó un ruidazo metálico de máquina que no va muy bien que me hizo cagarme de miedo, pero eso es otra historia). La cosa es que para mí sigue siendo algo extraño echarme a dormir, mirar por mi cuarto y no ver otra cama ocupada.
Ahora acentuamos más esto, porque ahora también, en mi casita jerezana tengo la habitación para mí (pa mis cojones). ¿Para mí?
¿Para mí?
No, amigüitos.
Ahora, cada fin de semana... cada día de vacaciones que duerma en mi muellosa cama jerezana y mire a la pared de mi derecha, tendré ese cuadro que me ha mortificado siempre con su mirada y que tengo que soportar para que mi madre no haga pucheros. Sí amigos, ateo desde chiquetito y en mi habitación, donde orgullosamente las paredes están decoradas por un póster de Cowboy Bebop y Súper Coco, tengo a Cristo.



Y ya está, esa es la noticia.
Román (Tertius Romanus Sicculus vel Onma)